La rosa en la Cocacola (2002)

A continuación una muestra de los textos de, La rosa en la Cocacola, poemario que tengo en imprenta y que culminara en 2002. El poemario está dividido en dos partes y magistralmente ilustrado por Melvin Villabol, "Melvino", quien gentil y garatuitamente se prestó a ilustrarlo. Jamás podré pagarle. La primera parte del poemario se titula La fuga de la flor. Son poemas salidos de la tristeza y la nostalgia causadas por la ausencia del ser amado. la segunda parte, El regreso de la flor, son textos detonados por la angustia y la desazón del regreso no deseado y el olvido causado por la cicatrización de las heridas.
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La rosa en la Cocacola
(Cibergramas para las últimas tristezas)

Héctor Torriente©

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LA FUGA DE LA FLOR

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Advertencia del cirujano rosa
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Cuando las palabras abandonan
a causa de algún acontecimiento
desgarrador o fortuito
suelen emerger fluidos salados en el rostro
y algunos paroxismos en la garganta
llamados comúnmente “tacos”.
En tales circunstancias
se le sugiere al paciente,
eso mismo,
ser paciente;
dar rienda suelta a los fluidos,
tratar de articular lo menos posible
hasta que la tráquea se aclare,
antes de ingerir antibióticos
letales o contraindicados.
La condición mencionada,
como toda infección,
puede tomar algún tiempo de recuperación.
Sin embargo, no se asegura
la sanación completa de la misma
y se sospecha que puede ser permanente,
es decir, controlarse...
pero nunca curarse.

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Al Sr. Silencio
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Si me permitiera compartir su espacio
no tendría los problemas que contengo.
Alguien dijo una vez
que el hombre que escucha el silencio
es el mejor que discursa.
Sin embargo,
no lo hemos aprendido.
Solemos hablar más de la cuenta
y cuando llegamos,
hasta la afonía
gritamos de desespero
buscando la razón y la calma.
Hoy, no obstante, he descubierto
que es usted y su paciencia
los que me pueden salvar.
No le pido
ese Silencio Por Favor
de los recintos lúgubres
de los blancos camastros,
ni ese otro donde reinan
las hileras de los fríos libreros,
sino ese que conduce feliz
a los senderos del alma
o ese otro que nos lleva tranquilos
al final de las paradas.

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El viejo terapista
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El viejo siempre fue mi terapista sin cartera.
Decía que el tiempo lo curaba todo
aun las huellas sangrantes del rencor
y la tristeza.
Me alertaba siempre,
antes de enamorarme de la caída al vacío
o del gatillo en mi sien,
que esperara un poco
a que el eterno arrugado
enmoheciera los goznes de las puertas
por donde habían entrado las heridas,
porque de esa manera
se quedarían adentro para siempre
corroyéndose también
sin regresar .
Me orientaba que no me cuestionara a Dios
porque él no lo hacía conmigo
ni le importaba;
que es una experiencia íntima y solitaria
como una paja adolescente;
que nunca me deje llevar
por los que dicen que Le conocen
que generalmente mienten,
o que no me aplica, necesariamente…
¡Cómo extraño al viejo, Vida!
Desde que se durmió
nunca he vuelto a ser.

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La vida tiene nombre de mujer.
No sé.
Será por su fascinación.
“Déme la hora, por favor”,
-Salgo de mis cavilaciones
recostado de la Catedral
observando las beldades
deambulando por la plaza,
después de Misa de Aguinaldo-
“Cómprese un reloj”, respondió.
Me miró con cierta suspicacia
como quien desprecia a alguien...
Pero no,
siempre la Vida es mejor,
que aunque uno no la quiera
da oportunidad
y espera
hasta que asome el ocaso.
“Feliz Navidad”, le dije.

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Relato del olvido
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La casa quedó sola y abandonada
herméticas, las puertas y las ventanas.
La hierba cubría casi las paredes
y apenas se veían plenas.
Los vecinos comenzaron a escuchar
ruidos y periódicos cantazos
como de quienes pugnan por prevalecer.
Se enteraron poco después
que el olvido y los recuerdos
eran los autores.

Pasado mucho tiempo
de los sucesos cotidianos
alguien contó que vio,
una noche lúgubre y callada,
al olvido salir triunfante y ufano
de aquella batalla
que nadie nunca supo cuánto duró
ni mucho menos cuándo tuvo comienzo...

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Vidarte compañero II
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Después de varias visitas al loquero
cansado ya de mis histerias
como de mis historias
(aunque no de mi dinero),
aburrido me diserta:

¨He dado con tu dilema,
y es sencillo:
o transitas dormitando
por los caminos del sueño
hasta topar el insomnio,
o te escurres dormitando
por el insomnio
hasta llegar a los caminos del sueño…¨.

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Qué le pasa a ese poeta
que no acaba de sacarme
y me encierra en la gaveta.
Que se pasa clandestino
como si con él no fuera
después de garabatear
una y otra vez cuartetas
sin que por el cesto optara
o la página olvidada
de los ayeres arcaicos.
Qué le pasa a ese poeta
que olvida que treinta años
son suficiente y bastante,
sobre todo si es de encierro
y escondite involuntario.
Qué le pasa a ese poeta.
Que alguien me relate el cuento…
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El llanto del infante
de madrugada,
desgarramiento sangrante
de los músculos del alma.
El ave que emigra
cuando su árbol asesinan,
es el viajero que llega
a puerto extraño
sin que nadie lo reciba.
El abandono
después de la construcción
de la casa del amor,
es la lágrima
que brota inevitable
ante el trazo de la muerte.
Todo lo pienso
a la ribera del Guayanés
sentado
igual que el viejo lucero
ve coquetear la luna
y como si tal cosa
pasar de largo...

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Sería muy difícil ahora
emprender el camino a la felicidad
cuando no se tiene el suficiente tiempo
para perderlo
en enmiendas de seguros errores,
ni mucho menos
en seleccionar, aunque se pudiera,
las posibles avenidas hacia ella.
Tampoco en volvernos a plantear
las muchas hipótesis
que sobre el querer albergamos
cuando exhibíamos la flor...
A destiempo he comprendido
aquello de la cuenta nueva y el borrón.

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Nos pusieron a contar estrellas
para que enlazáramos los sueños
pero sufrimos el insomnio
aún después de la vía láctea
y nos faltaron noches y números
para culminar.
Nos mostraron catálogos de hospitales
para recluir nuestras neurosis.
Nos vieron todos los psiquiatras,
incluso los que habían tratado a los genios,
pero nos les escapamos
por los túneles desvigilados de la razón.
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Caminaré hasta el horizonte
y horadaré sobre su línea
para atisbar al otro lado...
y ver si hay utopía,
o es construcción de poetas,
esos que siempre andan
con la esperanza a cuestas
por esas calles soledozas
del Río Piedras,
de permanente hedor de andrajos
y enfermos de crónicas penas...

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EL REGRESO DE LA FLOR

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Hace tiempo me están tocando la puerta.
Estoy adentro,
sentado a lo Buda
desolado y animoso.
Lo primero,
por las metamorfosis del ser
desde el sol a la luna
y a la inversa.
Lo otro,
porque a pesar de que adiosé
hace algún tiempo las armas
hoy me inclino a tomarlas
para defenderme
de los cíclopes dementes
(creo que lo dije antes)
que me hostigan y me dardan.
Hace tiempo la puerta me están tocando,
ojalá no sea el amor que abandoné de imberbe,
ojalá no me arrepienta si no la abro...
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Torrienteanas
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El amor y la amistad son eso:
dos divinas palabras.
2
No pretendamos volar muy alto,
nos toparemos siempre
con el fantasma de Ícaro.
3
No te fíes nunca del espejo,
es un invento de Judas.
4
La belleza es efímera,
decídete antes de que se marche.
5
En la discreción nadie cree,
consúltelo con cualquiera.
6
La mujer es bien distinta
porque el hombre es diferente.
7
No es el perro el mejor amigo del hombre
debiera ser a la inversa.
8
El político es como la luna
pero sin su belleza.
9
En países como el nuestro
el intelectual existe
para mirarse al espejo.
10

Sólo creo en el agua
es lo único valioso.
No tengo evidencia de quién la creara
pero debió ser fuera de ser-ie.
11
La hidrología
debe ser la religión universal
no hay espacio para ateos.
12
Un libro es excelente
cuando se lee siempre.
13
Quien trastoque la piedra en flor
es un Dios,
a la inversa,
es un cualquiera.
14
Vivir conlleva problemas
morir los resuelve todos
por eso el suicida,
a la larga o a la corta,
encuentra la felicidad.
15
Los creyentes dicen
que el suicida se condena,
pienso que es a la inversa,
ser creyente es la condena,
menos mal que no es eterna
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Hay que dejar que explote el amor
y que salpique el ceño fruncido
por el coraje y el extrañamiento
y no proferir palabras hirientes
al rostro que tanto una vez amamos,
y a la pasión que le ofrendamos
y que ahora arrepentidos
queramos recoger los besos
que le dimos
para reciclarlos en otro,
que no sabemos dónde está
y si nos acecha igual detrás de la puerta,
cuando volvamos de viaje
o nos tardemos en llegar... o en llamar.
Hay que dejar que explote al amor.
De todas maneras no hay otra salida...
o mejor, las otras, no merecen la pena.

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Las veces, muy pocas,
que uno encuentra corazón
para pelear vendavales
siempre termina en la estocada.
Por eso es preferible
ir por las cotidianidades
con la mochila de suspicacias
tropezando con el azar,
toda vez que se aparezca,
cuidando de no pegarse mucho en los recodos
para poder esquivar los cantazos
que usualmente nos emboscan
las mejores promesas enmascaradas...
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No recuerdo nada que pueda recordarte.
Me he olvidado de todo,
incluso de tu olvido
y tus antifaces.
Estoy como si hubiera nacido ayer
con un mundo nuevo por delante
con desiertos sin horizontes
y selvas vírgenes enfrente.
No conozco a nadie ahora
empezaré mañana
a estrechar manos
a abrazar cuerpos calientes
de ternura,
a chocar miradas hirvientes
de solidaridad y compañía,
a estar al lado de todos
y lejos de nadie
y estoy seguro
de que jamás me acosará tu imagen.

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Paréntesis en Bagdad
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Dicen muchos tiranos
que otros tiranos usan dobles,
en época de crisis,
para escudar los ataques de otros asesinos
y fugársele a la muerte.
Lo que no dicen esos tiranos
de sus pares
es lo que piensan éstos de esos mismos tiranos
que difaman, abusan y acaban
con niños, mujeres y ancianos
de países pobres
con todas las armas y poderes de algunos otros tiranos
(aunque disfrazados),
de cómplices…

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El primer día de soledad,
de hostal mugriento y hedoroso
me acompañaron las cucarachas.
Llegaron hasta acariciarme la espalda,
(Recordé entonces a Machado
y sus “moscas familiares”).
y pedirles licencia
en la madrugada
para ir al excusado...
Antes había presenciado
la prostituta que discutía
con el atendedor
y persuadirlo a que me alquilara,
el gígolo pobre que metía la callejera,
la lumpen que me vendía sexo,
la conserje que se quejaba de su marido infame
y que sin documentos
se encontraba inerme,
el pasillo anegado de agua
que filtraba desde el techo...
El día en que regresé
había olvidado lo que escribo.
Hoy que me he vuelto a marchar,
a cantazos lo recuerdo...
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Se sabe muy bien
que luego de su discurso de ondas
te montaste en volandas
con el enigma.
Y aunque con tu cara joven
mirabas su cara fláccida y arrugada,
no te importaron las brechas
que más bien eran distancias.
Y te maravillaban
sus planteos enmascarados
sin pensar que doraban un banquete,
una gran cena.
Mientras,
se pensaba en cuánto te han difamado
las voces de ayer que aun acosan,
por ser flor en la arena,
por tus pasiones heterodoxas
y tus riesgos insospechados...
Nada,
otra vez será reinventada la historia
y otra, tendrá que haber ingenuos para creerla.
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“La excepción tiene más sentido que la norma”,
decía un viejo profesor de humanismo.
Y hoy que sufro las heridas del amor
lo recuerdo.
Contigo he descubierto
que siempre hube transitado por las excepciones,
por las calles marginales...
Nunca fui confidente de los hábitos
y menos de las costumbres.
Sin embargo, cuando tropezamos
cual monarca de aburridos
me dejaba conducir por tus corrientes,
como cualquier crustáceo
que se deja acariciar por el golpe de río.
Hoy, no obstante, he decidido seguir
el que siempre fue mi rumbo,
y dejarte a ti en la norma¬:
que vayas a la playa cuando todo el mundo,
a exhibirte como lo hacen los de tu tiempo
y descerebre el rubio con tu cuerpo¬¬;
de compras a las tiendas extranjeras
cuando todo el mundo;
a los museos y conciertos
cuando todo el mundo...
Yo, por el contrario,
iré al mar en las albas martianas
de la luna somnolienta
o en las tardes,
cuando el sol comience a bostezar
y aguarde aquella el relevo;
a las tiendas,
cuando me alcancen los ahorros
y me abatan las necesidades;
a los museos y conciertos,
cuando los que miren y aplaudan
sean las soledades.
(Lo pienso tanto que cuando esto leas
dirás que es todo lo contrario...)
En fin,
dejaré que transites ufana
detrás de la muchedumbre
mientras yo me quedo,
ensayando a ser con la amada rana...
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Un silencio de conventos,
de catedrales viejas,
asedia.
Las voces de flor que ayer llamaban
petrificadas han quedado en las paredes.
Les he dicho que se marchen,
que mis tímpanos ya no responden a sus seducciones
porque han ido a acariciar otros oídos,
sin decírmelo, sin avisarme.
Se trata de algún orgullo que todavía se alberga,
basado en la propiedad de la consulta,
del consenso
entre dos que han decidido compartir sentimientos
y libertades...
pero que de momento
por la borda, todo se ha tirado
las promesas se han olvidado...
y nuevamente, vuelvo a la parada de ayer
a esperar la próxima guagua...
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Consejos de un confesor pesimista
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No es por nada, hermano,
pero bajo la alfombra de los recuerdos
siempre habrá
alguna lágrima empozada,
algún polvo de nostalgia que oprima el pecho;
duendecitos pardos y azabaches
que te hacen burla detrás de las imágenes
cuando te deslembes sobre el álbum.
Y si una vez creído superada la tristeza,
decidieras tirar tus poemas al fuego
siempre habrá reminiscencias haraposas
que te emboscarán en las esquinas
o te extiendan la mano bajo los semáforos...
Y cuando asistas u ofrezcas alguna charla,
aunque sea sobre física cuántica,
habrá siempre alguna bacteria
en la cerilla de tus oídos
que te habrá de recordar la extinción inevitable
de algunas especies y sus parejas...
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Duermo siempre
con el fuego debajo de la almohada
del que gusta mucho
a la sien de los desesperados...
Me acostumbré a ello
cuando hacía guardia
por la causa universal de los humildes
y para defenderme
de los inconversos de la ciudad.
Pero poco a poco
los primeros nos rechazaron
y pedían los ricos a gritos
para que les defendieran
y los segundos,
descubrieron lo insignificante de nuestro bolsillo.
Y me quedé no obstante con el hábito
pero con temor a volcar la llama contra mí,
no fuera que, con mi mala estrella,
quedara tan inútil
de no poder intentarlo de nuevo.
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Ojalá hubieras existido de verdad
y no como simulacro,
como ficciones de mi pasatiempo;
que hubiéramos planificado
viajar juntos a extraños lugares
y no como accidente de ocasión,
que sepultara mi pasado;
que hayamos hecho el amor
mil veces compenetrados
y no como hijos del instinto;
y todo lo que prometiste
hubieras cumplido
para no seguir esperando
como niño de orfanato;
y te hubiera querido suficiente
como tú querías
para hoy no acompañar al abandono;
y todas las riñas que tuvimos
se pudieran repetir
para poder enmendar los errores
y revertir este presente…
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