Soledumbres de Eros (2006)

Este es mi poemario más reciente que todavía no termino.
De adolescente, por casualidad comencé a leer poemas eróticos. Me sucedió en la Secundaria. Como era un estudiante comelibros, sin ninguna otra afición ni talento excepto la lectura y la escritura, me refugiaba en la biblioteca de la Escuela Superior Teodoro Aguilar Mora del pueblo de Yabucoa. Allí fue mi primer encuentro con la poesía erótica. La de un autor español, Francisco Villaespesa, creo que se llamaba. Luego vinieron los poemas eróticos de Neruda y sensuales de Lorca. Mientras tanto seguía escribiendo los míos, pero nunca me sentí influenciado por dicho género, a pesar de considerarme- como tambien los que me conocen- más freudiano que lacaniano. No fue hasta hace poco, después de los cincuenta, que me ha dado con esa poesía que considero muy difícil. Precisamente porque se corre el riesgo de caer en lo vulgar o en la chapuza. Pero debo confesar que no ha sido por casualidad. No me considero un poeta de casualidades sino de causalidades. Escribo porque siempre encuentro una causa o me la invento. De ahí que he llegado a acumular unos casi cincuenta poemas de este estilo que se mezclan con mi vertiente tradicional de lírica política, pero que intento siempre de no apartarme del motivo erótico, que es el principal. Entonces, son poemas que se conciben desde dos espacios fundamentales, a saber; desde la experiencia real o maginaria del autor y, siempre, desde la soledad. Por eso, su título, SOLEDUMBRES DE EROS. He aquí sólo una muestra.

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Te vivo casi desnuda,
como palmera,
de espaldas en el espejo,
mientras navego en tus labios
para atracar en tus pechos hervidos,
como los girasoles de Van Gogh.
Tu mano, sin prisa y sin pausa
me transporta
por los senderos floridos del edén
mientras mis dedos
palpan suavemente
el rocío tibio de tu rosa...
Y pienso en una hora así
que me envidiarían en serio.
de la mar el marinero
y todos los habitantes del jardín...
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Recuerdos de Neruda
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Me gustas
cuando estás ahí presente
con tu tiempo tan temprano
y mi tan pasado tiempo,
con tu risa adolescente
y tus suspicacias
y tus diablos que te empujan,
y te tientan al deseo insospechado.
Me gustas cuando estás ahí
mostrando lo que quisiera ver
y vivir,
y ocultándolo a la vez,
perorando sobre música y cantares,
reprimiendo deseos inalcanzables
debido al vigilante de tu amor,
ausente.
Me gustas cuando hablas
porque sé que estás presente…
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"No insistas más..."
cantó el bolerista del pasado
y hoy parece que me cantas.
Me fui a caminar
después de que tu toalla
se negara a asomarse...
Me he rendido.
Más me vale
regresar a mis soledades,
mis silencios
y a mis recuerdos,
y a mi vino interrumpido
por tus deseadas interrupciones.
Más me vale
inutilizar el timbre,
castrarme los tímpanos
para liberarme para siempre
de la obsesionante melodía
de tu sonrisa.
Más me vale
buscar nuevos ojos
y nuevas manos
que no tengan excusas
para mirarme ni para tocarme,
aunque no logren del todo
hacerme olvidar
ni obligar a tus ojos,
a olvidarme...
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Alguna vez a alguien se lo propuso
pero jamás pensó
que sería él
quien a la larga fungiría
de amante de repuesto,
de quien nunca pudo dividir
su corazón,
pero tampoco podía prescindir
de su presencia
ni de su voz.
Y le recordaba a ratos
algo que dijo un filósofo galo
(sólo para que consolara su conciencia)
aquello de que todo ser
necesita dos amores,
uno fundamental
y otro complementario.
Y es esa la labor del supletorio:
vas feliz un día por el camino
y tienes de repente un percance
que te causa malestar y coraje
pero no por mucho tiempo
pues te acuerdas de momento
que tienes en tu valija
la solución prodigiosa,
para continuar el viaje,
que te vuelve la cara de felicidad
como la de una rosa...
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Antes de perder el combate con Morfeo
y me embosquen los fantasmas
te buscan mis manos
para construir fantasías
y hacerte reír el corazón.
Antes de que me arrope
completamente el tiempo
y me olvide de tu nombre y tu rostro
me gustaría grabarlos
en el chip de mis muñecas
para que sean conducidas
por el puro placer hedonista
que aclara y convoca la memoria,
que te retrata entera
y desnuda te evoca
sentada sobre mis caderas
también sin ropas
sólo con el objetivo
de estar dentro de ti
por todo el tiempo prometido
que no sé si seré capaz de cumplir
o tú de complacer alguna vez,
aunque sea antes
del inexorable zarpazo de la muerte…

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Fantasmas y Realidades (2006)

Este poemario- mi tercero- está pensado, como implica su título, desde dos espacios; desde los muertos de mi felicidad y sus secuelas, y desde las cotidianidades, sus maldiciones o bendiciones que el poeta hace de éstas. Pensares y desires de poetas colegas y otros pensadores ya idos son los inspiradores para la primera parte del poemario, titulado, Los fantasmas. Las Realidades no son otras que las que palpitan en la cotidianidad del poeta, su trabajo como comunicador y las maldiciones que siempre se entrometen a causa de los tropiezos, ya fortuitos u ocasionados por la inmensa imbecilidad y deshonestidad de los prohombres y mujeres que rigen el país. A continuación una muestra de
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FANTASMAS Y REALIDADES.

Héctor Torriente
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Para mis amigos de adolescencia,
los verdaderos.
Algunos hoy… son fantasmas.

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“Es hermoso mirarte por los huecos de tu ausencia
y saber que la memoria también reparte su milagro”

Félix Córdova Iturregui
(militancia contra la soledad;1987).
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Los Fantasmas
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“Queda la posibilidad de que todo sea
una alucinación de la culpa”.
Borges, prologa a Cortázar.
Y me sirve de consuelo
para no desbocarme en la carretera
ni amartillar el gatillo en mi sien
por todos los cantazos
dados y recibidos,
“El prodigio requiere esos pormenores”.

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Hay que aguantarse y resistir
hasta que llegue la hora.
Alguien cantó: “No vale la pena
por ningún motivo
cortarse las venas”,
ni mucho menos colgarse
a escondidas del guardarropa
sin importar los que se quieren,
los que nos quieren
y se quedan perplejos
por el rollo de dar explicaciones
de la sinrazón.
Tampoco valen las lamentaciones
por los tropezones y fracasos
de las utopías…
Es mejor celebrar
y burlarnos de la estupidez
y comprometer las lágrimas
y los festejos
con nuestras subjetividades…
Mueve a pena y mucha tristeza
que te consuele ahora,
después de la desgracia…
Pero por favor,
si volvieras
y te diera por reincidir,
avísame antes,
probablemente no te deje ir tan solo…
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Qué pena.
Quien le conoció
nunca pensó que terminaría de esa manera.
Nunca dijo nada sobre la muerte,
todo lo contrario,
celebraba la vida
a aguardientazo limpio
cotidianamente.
Nunca dijo nada sobre las sombras,
todo lo contrario,
se paseaba soleándose en las azoteas.
Nadie nunca sospechó de su vida clandestina,
todo lo contrario,
publicó siempre sus acciones.
Nunca demandó al poder por perseguirle
todo lo contrario,
colaboró con él porque no pudo evitarlo…
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De colegial, le caracterizó la curiosidad felina.
Seleccionaba materias por sus títulos
y no porque enseñaran nada, necesariamente.
Me cuenta que la mejor que tomó
fue Introducción a la felicidad
y su requisito; haber dejado de amar para siempre.
Se hablaba allí
de lidiar con el rencor y el odio,
con la envidia y el desprecio,
la antipatía y el desdén,
con la venganza y la infamia…
en fin, con todas las bajas pasiones.
Me contó, además que al cabo del curso
se sintió renovado para empezar de nuevo,
preparado para no volver a llorar
y reemprender, aunque fuera solitario,
el bello camino de la libertad.

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Al cabo de tres lustros
del enigma de su ausencia voluntaria,
me cansé de buscarle.
Sospechaba lo peor.
Me había dicho,
cuando comenzó su pena,
después del último cantazo,
que quería desaparecer,
como las liebres de mago,
sin que nadie supiera o sospechara
que lo hizo adrede
o que se suicidara.
Me confesó también
que sentía que nunca hizo falta
que nadie le echó de menos
ni en los desiertos,
y que pasó por la vida
como la sombra de una célula.
Y le encontré en el lugar menos sospechado,
al otro lado del asfalto
que dividía el manglar de la playa,
a los pies de un liquen sembrado en el fango,
debajo de un cobo que emergía del lodo,
tan pequeñito que me cupo en la yema
de mi índice derecho.
Le reconocí y le dije que le felicitaba,
que al fin había logrado
lo que siempre deseó
desde el comienzo de sus tristezas.
Le dije adiós
después de depositarle en el lugar de su utopía.
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Lares 2005
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Cuando vuelvan a querer matarte,
compañero Comandante
no les será tan fácil.
No estaremos ocupados
celebrando a nuestros muertos
ni nuestras derrotas,
ni nos distraeremos
en discursos estridentes
o en apologías huecas del pasado,
frente a una iglesia
desde donde Dios
parece vigilar a los rebeldes…
Esta vez los emboscaremos nosotros.
Cavaremos trincheras
alrededor de tu casa
y las cubriremos de tierra,
de nuestra tierra,
con nosotros adentro
armados hasta los dientes.
Y cuando ellos decidan asaltar tu morada
resurgiremos todos
del corazón de la tierra,
de nuestra tierra,
y les dispararemos por la espalda,
como se merecen los asesinos
que huyen cobardes
después de su matanza…
Cuando regresen a ultimarte,
compañero Comandante,
no te dejaremos solo,
no les será un ñame,
no les resultará nada de fácil…
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Las realidades

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Desde que nos emboscaron
los duendes de la soledad
un poco más adelante
nos atacaron
las brujas de oráculos malditos
y de la mala leche.
Precisamente,
cuando determinamos no maldecir por nada
ni volver a escribir por la desolación…
Pero no se tiene el talento de mago
para inventar otra mejilla,
como conejo de chistera,
cuando hemos sufrido,
en las únicas dos que tenemos,
el bofeteo.

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Nunca quise ni busqué
que fueras parte de mi carne.
Si acaso,
poco de eso asomó
fue algo así
como trauma de hospital
o de camposanto…
Sin embargo,
todos creyeron lo contrario,
que me enamoré como felino
o como poeta adolescente.
Nadie nunca imaginó,
ni se creyó jamás
que fuiste tú
la que me sedujo y sonsacó de mi soledad
y me obligó a olvidar el amor
y sus bacterias.
Y luego de que empezaran a odiarme,
todos me abandonaron
y tú,
para coronar mi desgracia,
muy cobarde,
desapareciste.
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Quiero estar más viejo y más cansado
para volver,
que me quede varado en el camino
a mil kilómetros de distancia,
que los conocidos de ayer no me reconozcan
por lo agrietado de mi cara
y lo cansado de mi voz,
que de todos los que me odiaron por abandonar
ya hayan sustituido el rencor
por el perdón o la misericordia…
o quizá, la lástima.

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Al otro lado del sol,
donde no descubren aún tibios manantiales,
te encontré…
Intentabas encender en la noche una fogata
con las chispas que caían del otro lado.
En dónde se encontrará la frontera
del enojo y la tristeza.
Uno descubre lo auténtico
al final de la autopista
por donde manejan los infieles.
A veces la poesía se desviste,
nos juega pesadas bromas
y pasa desnuda y fugaz
entre la ridiculez y la necedad.
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Causa la tristeza
que enseñemos utopías
sin ningún referente a la vista,
que suframos celos y humillaciones
por las estupideces del poder,
que emprendamos la marcha
por los caminos de la confianza
y nos embosquen adelante
los bandidos de la sorpresa o del espanto…
Y que lo más triste sea
que no tengamos ni un alfiler
para defendernos.
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Esta noche
se impone la belleza de la luna.
Un inmenso queso de bola amarillento,
como los que hacía la abuela,
se posa sobre mi techo.
He puesto mi silla frente a ella
y al pie con la botella de vino
paso a contarle algunos secretos.
Ojalá que nadie escuche,
para no pasar por demente…
aunque en realidad, qué importa.
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Tu adiós
de lápiz labial en el espejo,
tuvo visos de bolero de vellonera,
no por la nostalgia del melodrama del texto,
sino por el recuerdo fugaz
de las voces que se fueron
y que tanto reproducimos con la nuestra
en las bohemias callejeras de Navidad.
Más tarde,
un amigo que te vio pasar
y se espantó con tu belleza
tampoco se sorprendió porque no dije nada
(sabe muy bien de mi discreción de piedra).
Sólo mi silencio me oyó susurrar:
yo ya estuve en esa fiesta.
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Casi siempre la soledad
te lanza por caminos insospechados:
te interrumpe la marcha,
hace que te bajes,
que patees el bulto que obstruye
para que experimentes
de las cosas y la vida
su banalidad …
U otras, no te interrumpe:
deja que manejes por la libre
porque sabe
que no tienes que dar cuentas a,
ni compromisos con,
nadie,
ni menos llegar temprano a ninguna parte.
Otras veces juega
con tu desesperado hastío
y te vigila,
sobre todo cuando estás acodado
en los puentes sobre las autopistas
o de pie al borde de los acantilados
para mandatar duendes maldadosos
a que te empujen
y te ayuden a acabar con todo…
Te inyecta cecés de insomnio cuando te distraes
para obligarte a dar vueltas cada noche,
dos, tres, cuatro horas en la cama
y huye luego mofándose
cuando te abofetea el sol de la mañana.
En fin,
después de todo es preferible
invitarla un día a un trago
para con ella negociar entendidos
o, simplemente,
para emboscarla…

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La rosa en la Cocacola (2002)

A continuación una muestra de los textos de, La rosa en la Cocacola, poemario que tengo en imprenta y que culminara en 2002. El poemario está dividido en dos partes y magistralmente ilustrado por Melvin Villabol, "Melvino", quien gentil y garatuitamente se prestó a ilustrarlo. Jamás podré pagarle. La primera parte del poemario se titula La fuga de la flor. Son poemas salidos de la tristeza y la nostalgia causadas por la ausencia del ser amado. la segunda parte, El regreso de la flor, son textos detonados por la angustia y la desazón del regreso no deseado y el olvido causado por la cicatrización de las heridas.
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La rosa en la Cocacola
(Cibergramas para las últimas tristezas)

Héctor Torriente©

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LA FUGA DE LA FLOR

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Advertencia del cirujano rosa
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Cuando las palabras abandonan
a causa de algún acontecimiento
desgarrador o fortuito
suelen emerger fluidos salados en el rostro
y algunos paroxismos en la garganta
llamados comúnmente “tacos”.
En tales circunstancias
se le sugiere al paciente,
eso mismo,
ser paciente;
dar rienda suelta a los fluidos,
tratar de articular lo menos posible
hasta que la tráquea se aclare,
antes de ingerir antibióticos
letales o contraindicados.
La condición mencionada,
como toda infección,
puede tomar algún tiempo de recuperación.
Sin embargo, no se asegura
la sanación completa de la misma
y se sospecha que puede ser permanente,
es decir, controlarse...
pero nunca curarse.

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Al Sr. Silencio
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Si me permitiera compartir su espacio
no tendría los problemas que contengo.
Alguien dijo una vez
que el hombre que escucha el silencio
es el mejor que discursa.
Sin embargo,
no lo hemos aprendido.
Solemos hablar más de la cuenta
y cuando llegamos,
hasta la afonía
gritamos de desespero
buscando la razón y la calma.
Hoy, no obstante, he descubierto
que es usted y su paciencia
los que me pueden salvar.
No le pido
ese Silencio Por Favor
de los recintos lúgubres
de los blancos camastros,
ni ese otro donde reinan
las hileras de los fríos libreros,
sino ese que conduce feliz
a los senderos del alma
o ese otro que nos lleva tranquilos
al final de las paradas.

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El viejo terapista
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El viejo siempre fue mi terapista sin cartera.
Decía que el tiempo lo curaba todo
aun las huellas sangrantes del rencor
y la tristeza.
Me alertaba siempre,
antes de enamorarme de la caída al vacío
o del gatillo en mi sien,
que esperara un poco
a que el eterno arrugado
enmoheciera los goznes de las puertas
por donde habían entrado las heridas,
porque de esa manera
se quedarían adentro para siempre
corroyéndose también
sin regresar .
Me orientaba que no me cuestionara a Dios
porque él no lo hacía conmigo
ni le importaba;
que es una experiencia íntima y solitaria
como una paja adolescente;
que nunca me deje llevar
por los que dicen que Le conocen
que generalmente mienten,
o que no me aplica, necesariamente…
¡Cómo extraño al viejo, Vida!
Desde que se durmió
nunca he vuelto a ser.

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La vida tiene nombre de mujer.
No sé.
Será por su fascinación.
“Déme la hora, por favor”,
-Salgo de mis cavilaciones
recostado de la Catedral
observando las beldades
deambulando por la plaza,
después de Misa de Aguinaldo-
“Cómprese un reloj”, respondió.
Me miró con cierta suspicacia
como quien desprecia a alguien...
Pero no,
siempre la Vida es mejor,
que aunque uno no la quiera
da oportunidad
y espera
hasta que asome el ocaso.
“Feliz Navidad”, le dije.

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Relato del olvido
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La casa quedó sola y abandonada
herméticas, las puertas y las ventanas.
La hierba cubría casi las paredes
y apenas se veían plenas.
Los vecinos comenzaron a escuchar
ruidos y periódicos cantazos
como de quienes pugnan por prevalecer.
Se enteraron poco después
que el olvido y los recuerdos
eran los autores.

Pasado mucho tiempo
de los sucesos cotidianos
alguien contó que vio,
una noche lúgubre y callada,
al olvido salir triunfante y ufano
de aquella batalla
que nadie nunca supo cuánto duró
ni mucho menos cuándo tuvo comienzo...

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Vidarte compañero II
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Después de varias visitas al loquero
cansado ya de mis histerias
como de mis historias
(aunque no de mi dinero),
aburrido me diserta:

¨He dado con tu dilema,
y es sencillo:
o transitas dormitando
por los caminos del sueño
hasta topar el insomnio,
o te escurres dormitando
por el insomnio
hasta llegar a los caminos del sueño…¨.

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Qué le pasa a ese poeta
que no acaba de sacarme
y me encierra en la gaveta.
Que se pasa clandestino
como si con él no fuera
después de garabatear
una y otra vez cuartetas
sin que por el cesto optara
o la página olvidada
de los ayeres arcaicos.
Qué le pasa a ese poeta
que olvida que treinta años
son suficiente y bastante,
sobre todo si es de encierro
y escondite involuntario.
Qué le pasa a ese poeta.
Que alguien me relate el cuento…
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El llanto del infante
de madrugada,
desgarramiento sangrante
de los músculos del alma.
El ave que emigra
cuando su árbol asesinan,
es el viajero que llega
a puerto extraño
sin que nadie lo reciba.
El abandono
después de la construcción
de la casa del amor,
es la lágrima
que brota inevitable
ante el trazo de la muerte.
Todo lo pienso
a la ribera del Guayanés
sentado
igual que el viejo lucero
ve coquetear la luna
y como si tal cosa
pasar de largo...

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Sería muy difícil ahora
emprender el camino a la felicidad
cuando no se tiene el suficiente tiempo
para perderlo
en enmiendas de seguros errores,
ni mucho menos
en seleccionar, aunque se pudiera,
las posibles avenidas hacia ella.
Tampoco en volvernos a plantear
las muchas hipótesis
que sobre el querer albergamos
cuando exhibíamos la flor...
A destiempo he comprendido
aquello de la cuenta nueva y el borrón.

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Nos pusieron a contar estrellas
para que enlazáramos los sueños
pero sufrimos el insomnio
aún después de la vía láctea
y nos faltaron noches y números
para culminar.
Nos mostraron catálogos de hospitales
para recluir nuestras neurosis.
Nos vieron todos los psiquiatras,
incluso los que habían tratado a los genios,
pero nos les escapamos
por los túneles desvigilados de la razón.
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Caminaré hasta el horizonte
y horadaré sobre su línea
para atisbar al otro lado...
y ver si hay utopía,
o es construcción de poetas,
esos que siempre andan
con la esperanza a cuestas
por esas calles soledozas
del Río Piedras,
de permanente hedor de andrajos
y enfermos de crónicas penas...

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EL REGRESO DE LA FLOR

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Hace tiempo me están tocando la puerta.
Estoy adentro,
sentado a lo Buda
desolado y animoso.
Lo primero,
por las metamorfosis del ser
desde el sol a la luna
y a la inversa.
Lo otro,
porque a pesar de que adiosé
hace algún tiempo las armas
hoy me inclino a tomarlas
para defenderme
de los cíclopes dementes
(creo que lo dije antes)
que me hostigan y me dardan.
Hace tiempo la puerta me están tocando,
ojalá no sea el amor que abandoné de imberbe,
ojalá no me arrepienta si no la abro...
_____________________________________________________

Torrienteanas
_______________
El amor y la amistad son eso:
dos divinas palabras.
2
No pretendamos volar muy alto,
nos toparemos siempre
con el fantasma de Ícaro.
3
No te fíes nunca del espejo,
es un invento de Judas.
4
La belleza es efímera,
decídete antes de que se marche.
5
En la discreción nadie cree,
consúltelo con cualquiera.
6
La mujer es bien distinta
porque el hombre es diferente.
7
No es el perro el mejor amigo del hombre
debiera ser a la inversa.
8
El político es como la luna
pero sin su belleza.
9
En países como el nuestro
el intelectual existe
para mirarse al espejo.
10

Sólo creo en el agua
es lo único valioso.
No tengo evidencia de quién la creara
pero debió ser fuera de ser-ie.
11
La hidrología
debe ser la religión universal
no hay espacio para ateos.
12
Un libro es excelente
cuando se lee siempre.
13
Quien trastoque la piedra en flor
es un Dios,
a la inversa,
es un cualquiera.
14
Vivir conlleva problemas
morir los resuelve todos
por eso el suicida,
a la larga o a la corta,
encuentra la felicidad.
15
Los creyentes dicen
que el suicida se condena,
pienso que es a la inversa,
ser creyente es la condena,
menos mal que no es eterna
_____________________________________________________

Hay que dejar que explote el amor
y que salpique el ceño fruncido
por el coraje y el extrañamiento
y no proferir palabras hirientes
al rostro que tanto una vez amamos,
y a la pasión que le ofrendamos
y que ahora arrepentidos
queramos recoger los besos
que le dimos
para reciclarlos en otro,
que no sabemos dónde está
y si nos acecha igual detrás de la puerta,
cuando volvamos de viaje
o nos tardemos en llegar... o en llamar.
Hay que dejar que explote al amor.
De todas maneras no hay otra salida...
o mejor, las otras, no merecen la pena.

_____________________________________________________

Las veces, muy pocas,
que uno encuentra corazón
para pelear vendavales
siempre termina en la estocada.
Por eso es preferible
ir por las cotidianidades
con la mochila de suspicacias
tropezando con el azar,
toda vez que se aparezca,
cuidando de no pegarse mucho en los recodos
para poder esquivar los cantazos
que usualmente nos emboscan
las mejores promesas enmascaradas...
_____________________________________________________

No recuerdo nada que pueda recordarte.
Me he olvidado de todo,
incluso de tu olvido
y tus antifaces.
Estoy como si hubiera nacido ayer
con un mundo nuevo por delante
con desiertos sin horizontes
y selvas vírgenes enfrente.
No conozco a nadie ahora
empezaré mañana
a estrechar manos
a abrazar cuerpos calientes
de ternura,
a chocar miradas hirvientes
de solidaridad y compañía,
a estar al lado de todos
y lejos de nadie
y estoy seguro
de que jamás me acosará tu imagen.

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Paréntesis en Bagdad
______________________
Dicen muchos tiranos
que otros tiranos usan dobles,
en época de crisis,
para escudar los ataques de otros asesinos
y fugársele a la muerte.
Lo que no dicen esos tiranos
de sus pares
es lo que piensan éstos de esos mismos tiranos
que difaman, abusan y acaban
con niños, mujeres y ancianos
de países pobres
con todas las armas y poderes de algunos otros tiranos
(aunque disfrazados),
de cómplices…

_____________________________________________________

El primer día de soledad,
de hostal mugriento y hedoroso
me acompañaron las cucarachas.
Llegaron hasta acariciarme la espalda,
(Recordé entonces a Machado
y sus “moscas familiares”).
y pedirles licencia
en la madrugada
para ir al excusado...
Antes había presenciado
la prostituta que discutía
con el atendedor
y persuadirlo a que me alquilara,
el gígolo pobre que metía la callejera,
la lumpen que me vendía sexo,
la conserje que se quejaba de su marido infame
y que sin documentos
se encontraba inerme,
el pasillo anegado de agua
que filtraba desde el techo...
El día en que regresé
había olvidado lo que escribo.
Hoy que me he vuelto a marchar,
a cantazos lo recuerdo...
_____________________________________________________

Se sabe muy bien
que luego de su discurso de ondas
te montaste en volandas
con el enigma.
Y aunque con tu cara joven
mirabas su cara fláccida y arrugada,
no te importaron las brechas
que más bien eran distancias.
Y te maravillaban
sus planteos enmascarados
sin pensar que doraban un banquete,
una gran cena.
Mientras,
se pensaba en cuánto te han difamado
las voces de ayer que aun acosan,
por ser flor en la arena,
por tus pasiones heterodoxas
y tus riesgos insospechados...
Nada,
otra vez será reinventada la historia
y otra, tendrá que haber ingenuos para creerla.
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“La excepción tiene más sentido que la norma”,
decía un viejo profesor de humanismo.
Y hoy que sufro las heridas del amor
lo recuerdo.
Contigo he descubierto
que siempre hube transitado por las excepciones,
por las calles marginales...
Nunca fui confidente de los hábitos
y menos de las costumbres.
Sin embargo, cuando tropezamos
cual monarca de aburridos
me dejaba conducir por tus corrientes,
como cualquier crustáceo
que se deja acariciar por el golpe de río.
Hoy, no obstante, he decidido seguir
el que siempre fue mi rumbo,
y dejarte a ti en la norma¬:
que vayas a la playa cuando todo el mundo,
a exhibirte como lo hacen los de tu tiempo
y descerebre el rubio con tu cuerpo¬¬;
de compras a las tiendas extranjeras
cuando todo el mundo;
a los museos y conciertos
cuando todo el mundo...
Yo, por el contrario,
iré al mar en las albas martianas
de la luna somnolienta
o en las tardes,
cuando el sol comience a bostezar
y aguarde aquella el relevo;
a las tiendas,
cuando me alcancen los ahorros
y me abatan las necesidades;
a los museos y conciertos,
cuando los que miren y aplaudan
sean las soledades.
(Lo pienso tanto que cuando esto leas
dirás que es todo lo contrario...)
En fin,
dejaré que transites ufana
detrás de la muchedumbre
mientras yo me quedo,
ensayando a ser con la amada rana...
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Un silencio de conventos,
de catedrales viejas,
asedia.
Las voces de flor que ayer llamaban
petrificadas han quedado en las paredes.
Les he dicho que se marchen,
que mis tímpanos ya no responden a sus seducciones
porque han ido a acariciar otros oídos,
sin decírmelo, sin avisarme.
Se trata de algún orgullo que todavía se alberga,
basado en la propiedad de la consulta,
del consenso
entre dos que han decidido compartir sentimientos
y libertades...
pero que de momento
por la borda, todo se ha tirado
las promesas se han olvidado...
y nuevamente, vuelvo a la parada de ayer
a esperar la próxima guagua...
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Consejos de un confesor pesimista
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No es por nada, hermano,
pero bajo la alfombra de los recuerdos
siempre habrá
alguna lágrima empozada,
algún polvo de nostalgia que oprima el pecho;
duendecitos pardos y azabaches
que te hacen burla detrás de las imágenes
cuando te deslembes sobre el álbum.
Y si una vez creído superada la tristeza,
decidieras tirar tus poemas al fuego
siempre habrá reminiscencias haraposas
que te emboscarán en las esquinas
o te extiendan la mano bajo los semáforos...
Y cuando asistas u ofrezcas alguna charla,
aunque sea sobre física cuántica,
habrá siempre alguna bacteria
en la cerilla de tus oídos
que te habrá de recordar la extinción inevitable
de algunas especies y sus parejas...
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Duermo siempre
con el fuego debajo de la almohada
del que gusta mucho
a la sien de los desesperados...
Me acostumbré a ello
cuando hacía guardia
por la causa universal de los humildes
y para defenderme
de los inconversos de la ciudad.
Pero poco a poco
los primeros nos rechazaron
y pedían los ricos a gritos
para que les defendieran
y los segundos,
descubrieron lo insignificante de nuestro bolsillo.
Y me quedé no obstante con el hábito
pero con temor a volcar la llama contra mí,
no fuera que, con mi mala estrella,
quedara tan inútil
de no poder intentarlo de nuevo.
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Ojalá hubieras existido de verdad
y no como simulacro,
como ficciones de mi pasatiempo;
que hubiéramos planificado
viajar juntos a extraños lugares
y no como accidente de ocasión,
que sepultara mi pasado;
que hayamos hecho el amor
mil veces compenetrados
y no como hijos del instinto;
y todo lo que prometiste
hubieras cumplido
para no seguir esperando
como niño de orfanato;
y te hubiera querido suficiente
como tú querías
para hoy no acompañar al abandono;
y todas las riñas que tuvimos
se pudieran repetir
para poder enmendar los errores
y revertir este presente…
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servido por torriente sin comentarios compártelo

Pichón de mime careto (Poemario, 1999)

Para Meche, Omar, Omayra y Hermes
porque con su amor
me enseñaron a sobrevivir
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Prólogoema
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En casa de los abuelos, donde crecí, sucedía a menudo; pero aún más en época navideña. Toda vez que alguno de mis hermanos y yo nos antojábamos de algo, de algún juguete, cuando la abuela salía de compras; después de mucho rodeo y lamentaciones, nos consolaba siempre prometiéndonos que nos traería un pichón de mime careto. Pero ninguno de sus nietos se llamaba a engaño. Sabíamos muy bien lo que aquello significaba: prácticamente nada, la ausencia del regalo, la presencia de la tristeza. Así crecimos y aprendimos todos, entre manojos de tristezas.
Hoy recuerdo que, entre sollozos y maldiciones, nos enseñaron a hablar en puertorriqueño y, aunque reprocho un poco las limitaciones materiales de mi niñez, agradezco un montón haberle sacado partido a la pobreza, precisamente escuchando y disfrutando los decires de mis viejos. Decires, en su mayoría, hijos de la circunstancia. Mucho tiempo después descubriría que la poesía también es hija de las circunstancias. Y en mi caso descubriría, además, que el poeta que más admiraría, Miguel Hernández, también le sacó partido a la tristeza de la pobreza.

Este Pichón de mime careto no es uno muy común. Posee tres alas nombradas. La primera, Anda buscándote el amor; son un manojo de poemas nacidos de esa pasión adolescente y no tanto que todo el mundo alguna vez sintió o estará por sentir cuando le corresponda.

La segunda, Patrios sueños del Vallebuco, son poemas de esperanza más que de maldición, puesto que en ellos retomo el “punto de partida” ( al decir de nuestro Eugenio María), que es la patria desde el valle que me vio crecer: el Valle del Guayanés en Yabucoa y al que amorosamente he llamado “Vallebuco”. Son poemas nacidos de mis vivencias en medio de dicho espacio, desde mi niñez y mi adultez temprana, precisamente en la humilde casa de los abuelos. Y por qué no, son también poemas que le recuerdan desde la nostalgia y para encampanar nuevos y ya maduros amores a la patria.

La tercera, Soledumbres y cronotristezas, son poemas que responden a la infame soledad existencial que sentimos todos cuando no sabemos de seguro qué la causa o cuando el tiempo y su pasar desautorizado y traicionero apresura la tristeza.

Es también un Pichón joven y viejo a la vez. Pues el mismo está compuesto por una antología poética de más de 25 años que retrasara un troglodita de esos que sobran en nuestro país. Se trató de un estudiante afecto a los políticos de mala leña que nos gastamos y que por accidente se matriculó en uno de los cursos que dicto hace 15 años en el Recinto más importante de la Universidad de Puerto Rico. Dicho estudiante, quien obviamente nunca llegó a ser mi discípulo, se atrevió tomarme prestado sin mi autorización el primer manuscrito de estos poemas, listo para la imprenta. Lo hizo, no porque tuviera algún gusto por la poesía o por algunas de las artes ni cosa que se parezca, sino por el odio que albergan seres como él hacia todos los demás que pregonan y luchan por la libertad. Sucedió en el 1986 y hoy todavía estoy en la búsqueda de aquellos primeros poemas. Dicho manuscrito contenía muchos versos que aun hoy no he podido recordar puesto que era la única copia que conservaba. Parece que la osadía del imberbe le rindió frutos, pues cerca de siete años más tarde dicho espécimen llegó a ser ayudante del gobernador colonial de turno. Pero también hay que apuntar, en honor a la verdad, que su inusual infamia, además de deprimirme por mucho tiempo y alejarme de la intención de publicar, también sirvió para algo bueno. Me forzó a reescribir todos los poemas que recordaba con una perspectiva mucho más madura y artística. Lo que siempre lamenté del episodio fue no poder recordar, uno por uno, todos los textos.

Estos poemas tampoco son en su totalidad inéditos. Muchos de ellos fueron publicados oralmente en dos ocasiones. La primera en el 1982, durante una noche de bohemia y poesía en un café-teatro en el Viejo San Juan. La segunda ocasión sucedió en un recital que ofreciera en la Universidad de Puerto Rico en el 1992, junto al joven poeta peruano Hugo Aguirre. y el fotógrafo y periodista, Juan Hernández. Era la primera vez que se juntaban en Puerto Rico las artes de la fotografía y la poesía en un recital.

En fin, para los abuelos, aquellos viejos que hace algún tiempo no tienen que dar cuentas a nadie, les ofrezco desde acá, este Pichón de mime careto, con un atraso de más de 20 años en el país que me ha tocado sufrir tan amorosamente, porque también fueron ellos los que me enseñaron a esperar sin desesperar.

Es casi nada, pero es lo único que poseo...
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A continuación una muestra de cada ala de algunos de estos pichones:
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(Primera ala)
ANDA BUSCÁNDOTE EL AMOR
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Canción para un niño que no quiere dormirse
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Para Omar
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"Este era un Rey..." - Juan de Dios Peza

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Aún es otoño
y un poco de invernazo
decía tu doble vieja.
Por ahí vienen los mostritos
te digo yo.
Casi es de noche en la calle
o de madrugada.
Horas luengas de espera
por la sucesión de la nada
por la emboscada
en el recodo.
Todas han vuelto a irse,
del Caribe
las sirenas
y las musas del Atlántico.
Por ahí vienen los mostritos
te digo.
A cien octubres
del albor de un martirio
y hoy delirio
cotidiano.
Y a veinticinco
del homicidio
en la selva
de una esperanza.
Por ahí vienen los mostritos,
te quiero,
te aviso,
no duermas demasiado...

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Anda buscándote el amor
husmeando en todos los jardines
y abriendo todos los pétalos.
inoloros y marchitos.
No sabe que hace tiempo
te pierdes por otros sitios
para disfrutar clandestina
de pasadas utopías
que a veces maldices
y otras,
besas con tus labios de ahora .
Viene ya por el corredor
voceando sus pasos.
Tu haces silencio
mientras respiro en tu boca.
Pasa de largo
hacia otros lugares,
abriendo otras puertas...
Anda buscándote el amor...

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(Segunda ala)
PATRIOS SUEÑOS DEL VALLEBUCO
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Pergamino de un homenaje cotidiano
_________________________
Todos ellos saben, madre
que fuiste molino de fábrica
en la metrópoli
y que recogiste basura
en tu país
para crecer a tus vástagos.
Todos saben, madre
que dejaste mil lágrimas
en los tornillos
y en los pisos sucios de la capital
antes y luego
de que un cura extranjero
bendijera tu boda
con un tenorio sin cabeza...
Y después
lloraste mucho más
tu soledad temprana,
tu celibato de monje trapense
con tus cachorros a cuestas
yendo de puerta en puerta
buscando el jornal huidizo
y traicionero.
Y esperaste lacrimosamente
que el tiempo te ametrallara
y nublara
tu vista y tus recuerdos,
pero no tu amor,
que está intacto,
incólume,
infinito.
Todos lo saben de sobra, madre.
Pero lo que no saben, mami,
lo que ellos jamás podrán saber
es que esta cinta de siglos de paciencia
la ha de romper un día
¡la estampida del maratón de la victoria!

_____________________________________________________
Huelga de hambre
_________________________
Estoy aquí lloviéndome
bajo los olmos
detrás de la llama
frente a tu casa,
frente a la luz
que se prende y se apaga
se apaga y se prende
en tu ventana.
Estoy aquí lloviéndome
sentado a lo Buda
viendo pasar tus deseos
en fila de pobres
por tu cabeza
reconstruyendo la verdad
que se nos escapa y se oculta
a cada momento
jugando a hurtadillas
cotidianamente...
y por eso,
estoy aquí lloviéndome
con lágrimas místicas
por esta huelga de hambre
que no termina,
por esta hambre de huelgas
que todavía no empieza...

_____________________________________________________
Recuerdos del viejo
_________________________
Ahora que me miro al espejo
recuerdo al abuelo.
Murió de una tontería.
Dicen que de tétanos.
A los 60,
sus hijos, a excepción de mi madre,
no lo dejaron enamorarse.
Entonces le sobrevino "amorosis",
una rara efermedad
con los hallazgos y síntomas del tétanos,
pero causada,
no por el arma blanca,
sino por la desilución...

_____________________________________________________
“Hijo de culebra”
_________________________
Decía la abuela.
Las lluvias de abril
me hicieron recordarlo
y los temblores
del principio
y los frescores del verano
y las altas temperaturas
del invierno
que nunca es,
y la resaca bullanguera
del recuerdo
del huracán
y los augurios inciertos
de los porvernires
equivocados.
Las desgracias
que nos suceden
y nos acosan.
Mamabuela,
mamabuena,
sí,
a veces,
muchas,
aquí
suelen ser redondos.

_____________________________________________________
Burócrata II
________________
En mi país,
un viernes
hacia la oficina.
Banqueros y secretarias
ojos y muecas disfrazados
riéndose y cuchicheando
de mi ropa estrujada,
de mi barba leniniana,
mucho perfume, make up,
pestañas largas
y largos trajes, colores exóticos.
Una campanita que anuncia la parada
Como una sensación celeste
(suponiendo que existiera),
se sube un gendarme
mirándome serio
se palpa el bulto en la cintura
y suspira seguro y arrogante.
Seguimos subiendo y parando,
Se baja y se sube la gente
Y las campanitas se callan y cantan…
Un recuerdo,
que pasa furtivo sin ganas de correr,
de niños contentos arrabaleros,
que pasan cantando la nueva salsa
la salsa nueva
de Cheo, de Palmieri, de Barreto.
Un recuerdo tuyo
y mi madre a la vez
de un imposible comparar,
de una psicosis pasajera,
de insomnios de pijamas en la calle
a las tres de la madrugada,
de lágrimas de viejos de asilo
o de locos limosneros
a las puertas de la iglesia;
de todo y de nada
de lo que nos importa a veces…
La campanita otra vez.
Esta vez es mi turno
me bajo,
1013 el número,
camino a mi escritorio
donde soy cotidianamente sepultado

_____________________________________________________
Recuerdos de Cardenal
________________________
... Y dijo un día a sus discípulos:
“ Rogad conmigo:
Maestro Pedro que sigues en la Tierra
glorificado sea tu nombre
venga a nosotros tu valor y sacrificio
y hágase tu revolución
en la patria como en la vida.
Danos hoy la lucha de cada día
y perdona nuestras cobardías
como también perdonamos
a los que nos acobardan
en nuestra tierra
como dondequiera.
Y no nos dejes caer en la enajenación
y líbranos de la ignominia,
amén.

_____________________________________________________
Sueños del Vallebuco
_______________________
En diciembre,
a la belleza
la guajana me invitaba
desde casa al Guayanés.
Y de la montaña,
la "burra" nos llevaba a la ribera
a través del llano
ebrio de caña caída y quemada
por los rieles
de guarapo y gongolíes cubiertos.
El olor a carbón y azúcar
acompañarónme hasta el río
los sábados,
con mi caín y su banda,
burlándose de mi inocencia.
La abuela nos pediría cuentas.
Más adelante conocí el Caribe,
y una de sus novias, Lucía,
quien varias noches presenció mis cuitas,
inocentes y fugaces
como las aves,
que me acompañaron siempre
en mis llantos hilarantes
en el valle del Yabuco.

_____________________________________________________
(Tercer ala)
SOLEDUMBRES Y CRONOTRISTEZAS

_____________________________________________________
Arte poética
__________________
Los poetas andamos jorobados
porque llevamos el peso del lamento
y la blasfemia
en nuestra espalda.
Preferimos tomar los atrechos
para no toparnos con las grandes zancadas
de los héroes.
Se nos ve a menudo
a orillas de la playa
vaciando el mar en la arena
para descubrir su inmensidad.
Somos amigos de mutilar las tumbas
y piratear cadáveres
para construir seres nuevos
y enmendar los errores de Dios.
Con frecuencia,
en el campo del honor,
desafiamos la naturaleza
en nuestro afán contradictivo...
de quijotear la materia.
Los poetas andamos jorobados
porque nos aplasta el alma
el peso
del lamento y la blasfemia...

_____________________________________________________
Canto de cisne
__________________________
Huidizo
y escurridizo
nos cogió por sorpresa,
nos emboscó en un recodo
del camino y nos metralló a mansalva,
huidizo y escurridizo.
Y hoy ahora
no nos atrevemos pedir
otra oportunidad.
Estamos contra la pared
pavorosos pavoridos
por los puntos del ataque
este del tiempo
que nos toca las campanas.

_____________________________________________________
"Yo sería borincano aunque naciera en la luna"-
Juan Antonio Corretjer
_______________________
Dejé de desearte
para adorarte
pero no desde la calle
ni desde la lucha,
ni desde Lares,
ni desde Jayuya,
ni aún desde la patria,
sino desde la vida
cotidiana de las cosas...

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Se busca un abrazo

"Yo nací un día que Dios estuvo enfermo, grave."
César Vallejo
_________________________
Se busca un abrazo
de ayer absoluto
hace algunos siglos,
que estire conmigo
la boca, los sueños
la risa y el llanto.
Se busca un abrazo
de una sola cara
mejor que los besos
que a Judas sobraban.
Se busca un abrazo
no importa de dónde
un abrazo abrigo
¡ urgente,
ahora mismo !

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El viejo lobo

"Mejor soy aquí un mendigo que en otras tierras marqués"
Pedro Flores
_______________________________
Recogeremos nuestras cosas
y nos iremos fuera de esta galaxia
a conseguir otro día para este mes
otras horas para este tiempo finito.
A preguntarle a los duendes
de la atmósfera nochera
en donde vive el viejo lobo
del tiempo
para una audiencia.
Y preguntarle
el porqué de lo corto de los suspiros,
de los besos,
de los abrazos
y del amor desnudo.
Nos sentaremos en cada satélite
que haga recodo
a expeler el cansancio,
a mirarnos un rato,
a pensar que se nos hace tarde,
que se nos viene la noche,
que nos cogerá la madrugada
en medio de la jornada
todavía...
Y, al fin y al cabo, decidiremos
no recoger nuestras cosas,
no marchar a ningún sitio,
quedarnos en casa
para aprovechar todo ese tiempo
amándonos con las puertas cerradas;
y que sea el viejo lobo
quien venga un día a visitarnos,
a contestarnos,
por primera y última vez,
todas aquellas preguntas,
Nos quedaremos en casa.
Es mejor...

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Adiós a las armas
___________________
Mi espacio ya no lleno de blasfemias
sólo amapolas albergo en el sembrado
para tupir de porvenir los senderos
porque de todos los polos siento que amo.
Hoy, que ya no gusto de mirarme al espejo,
ni de conversar frecuente como antes
sino de escuchar,
vagar
y contemplar
sin quejarme del presente
que parece no tener remedio
que no sea el de cuajo extirparlo
y empezar a sembrar de nuevo
en la buena huella
de la tierra revuelta.
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